« "Si un jour je ne reviens pas, qu'adviendra-t-il de toi ?
- Tu reviendras toujours mon amour."

La jeune femme posa un doigt sur les lèvres de son conjoint, l'incitant à se taire. Elle avait raison et ils le savaient tous les deux. Il l'embrassa passionnément et monta dans le bus après une longue étreinte. Autour d'eux, d'autres femmes, qui disaient elles aussi au revoir à leurs maris militaires. Mégane agita la main tant que le bus était encore visible.

Six longs mois plus tard, elles étaient toutes là, réunies pour les accueillir. Les retrouvailles seraient joyeuses.

Soudain, une femme cria. Ils arrivaient. Elles s'agitèrent et lorsqu'ils sortirent, ce fut la cohue. Des larmes de joie, des cris, des rires, des embrassades.

Mégane guettait son ami. Le bus se vidait petit à petit tandis que son ventre se contractait au fur et à mesure que les hommes descendaient. Quand le dernier eut posé le pied sur le sol américain, elle scruta la foule. Elle avait du le rater. C'était la seule option possible et envisageable. Une main ferme l'attrapa par l'épaule.

Un visage ridé par les années apparut devant elle. Il était vidé de toutes expressions. Mais ses yeux, eux, ne mentaient pas. On y lisait le désarroi. Un peu de compassion également. Le vieil homme balança doucement sa tête de gauche à droite.

Dans un souffle, la jeune femme s'effondra à genoux en murmurant "il ne reviendra pas". Qu'adviendrait-il d'elle, désormais ?
? »

« Je cours. J'ai mal aux jambes. Terriblement. Mes pieds nus sont en sang. Un froid glacial me paralyse petit à petit. Je fuis ce rire sadique. La neige me brûle la peau. J'ignore toutes ses douleurs et continue ma course. Si je m'arrête, c'est la mort. Je le sais.

Je trébuche sur un cailloux, je tombe lourdement au sol dans un cri déchirant. Les larmes dévalent mes joues. Je suis perdue. La femme s'arrête devant moi et m'écrase les doigts. J'hurle encore. Je ne veux pas mourir.

"Petite peste, pourquoi as-tu couru ? Ta sentance n'en sera que plus grave."

Cette voix, qui n'est autre que celle de ma mère, me glace le sang. Elle se penche et me relève violemment par les cheveux. Ses ongles s'enfoncent dans ma peau, je grimace. Elle éclate de rire une nouvelle fois. Elle sort un couteau de sa poche, le pose sur mon poignet.

"Si je ne peux t'avoir avec moi, ton père ne t'aura pas non plus. Adieu Vanessa."

C'est pour ça que j'allais mourir. Pour un divorce qui avait mal tourné. De la jalousie pure et simple.

La lame tranche mes veines, le sang tâche la neige immaculée. La douleur est intense. Ma mère pose sa main sur ma bouche, étouffant mes cris de souffrance. Je finis par m 'arrêter toute seule.

Le froid me paralyse, m'anestésie. Ce n'est qu'une fois ma mère partie que je me rends compte que ma tête baigne dans une mare de sang. Mes bras sont lacérés de coups de couteaux. Les larmes ont gelés sur mes joues. Je lutte contre l'évanouissement. Non, pire que ça.

Je lutte contre la mort.

Je ne veux pas mourir. Pas ici. Pas comme ça. Pas toute seule. Mais je me vide de mon sang, chaque seconde un peu plus. Il fait – 10°C dehors. Comment pourrais-je survivre dans ces conditions ? J'abandonne. Je me laisse aller. Elle a gagné. »